L'imbarazzante momento in cui...(n.1)

... non riesci ad arrivare al libro che cercavi!

Chiunque di voi abbia una statura dal 1.65m in giù sa benissimo di cosa sto parlando e capirà il mio stato d'animo nel dare sfogo a questa repressa frustrazione che mi perseguita ormai dal raggiungimento del mio scarso 1.60m (quinta elementare...quando ero la più alta della classe: bei tempi).
Or dunque eccomi là, in quel meraviglioso mondo comunemente noto come "libreria": libri piccoli, libri grandi, edizioni tascabili, edizioni da campione di pesi massimi da quanto sono pese, copertine sobrie, copertine estrose e carnevalesche, pressi scontati, prezzi esorbitanti (e ingiustificati). Il supermercato dei libri, per capirci.
Nonostante l'esperienza insegni, io continuo imperterrita a cercare da sola i titoli che mi interessano, seguendo, in ordine, queste tre basiche operazioni:

- reperimento del settore "narrativa";
- districamento nel caos dei vari titoli al fine di comprendere l'ordine alfabetico in cui sono disposti;
- inseguimento a ritroso del filo per ritrovare la matassa iniziale da cui tutto ebbe inizio: la lettera A.

A questo punto sto per autocongratularmi con una sonora pacca sulla spalla con tanto di acustico "pat pat", quando la cruda e dolorosa realtà mi schiaffeggia ancora una volta, aggiungendoci quell'odioso ghigno sarcastico da leggersi: "Te l'avevo detto io!". Lo scaffale iniziale è a circa 30 cm da quello che ormai chiamo "ldmr" (livello da me raggiungibile): Allende, Ammaniti, Baricco e Benni fluttuano inarrivabili ad 1.80m d'altezza.
Non mi arrendo, anzi: sfodero la mossa dello scemo arrogante.
Mi guardo intorno appurando che intorno a me ci siano solo bambini e vecchi piegati dall'artrosi, incapaci di offrire un eventuale aiuto facendomi sprofondare in un imbarazzo ancora più bruciante; mi rimbocco la manica del giacchetto e, con fare disinvolto, inizio ad allungarmi verso l'ambito traguardo: prima il braccio, poi le gambe, per ritrovarmi in equilibrio precario sulle dita dei piedi a mo' di elefantessa ubriaca finita per caso su dei chiodi.
Con le lacrime agli occhi -un po' per lo sforzo, un po' per la vergogna- devo arrendermi: crollo sui talloni ristabilendo un contatto vagamente solido con la superficie terrestre. Sono salva, ma senza libro, e la sconfitta mi travolge.
Potrei andare nella stanza della letteratura per l'infanzia e sgraffignare uno di quegli adorabili sbagellini colorati, oppure rivolgermi all'onnipresente libraio spilungone che quando lo chiami non riesce nemmeno a trovarti nel suo orizzonte visivo, oppure arrampicarmi sulla scaffalatura dando provo delle mie notevoli capacità motorie.

Potrei fare tutte queste cose, ma significherebbe arrendermi pubblicamente -troppo pubblicamente- alle leggi della fisica, e non sono pronta per questo smacco.
Così mi dirigo verso la cassa, agguantando lungo il tragitto uno dei tanti noiosissimi libri a "ldmr" -perché si sa, quelli di cui non potrebbe fregartene di meno sono tutti là a 10 cm dal tuo pollice prensile- e pagando una cifra decisamente troppo alta per qualcosa che so benissimo non leggerò mai: Giambartino Angelo, "Le stagioni del ramarro".

Quando si dice che la vergogna fa fare sciocchezze.

It's all a matter of inches.

Se pensate che questo sia solo un altro blog...ben fatto: è giusto! D’altronde, non vedo perché io debba sedere e leggere tutto il giorno i blog di qualcun altro anziché metter per iscritto i miei pensieri e le mie opinioni. E, parlando di uguaglianza, ho gli stessi diritti degli altri ciber-scrittori a possedere il mio piccolo spazio in questo immenso World Wide Web (e anche voi, per la cronaca: quindi cosa aspettate? Più siamo, meglio è).

Non si tratta di un blog di moda, né di letteratura, né di cibo o viaggi: riguarda semplicemente me e certamente troverete un po’ di moda, un po’ di letteratura, un po’ di cibo e un po’ di viaggi, ma -credetemi- è solo una coincidenza.

Dunque, chi è questa me a cui il blog è dedicato? Signori e signori, mi presento:

Mi chiamo Veronica, piuttosto che “Sono Veronica”, dal momento che credo di essere molto più del mio nome.

In base ai confini stabiliti dopo la I e la II guerra mondiale posso dire di essere nata in Italia e, quindi, di essere italiana (almeno fino a quando terranno insieme il mio meraviglioso paese!).

Non mi piacciono i “preferiti” dal momento che non riesco a capire come possa una e una sola cosa essere migliore di tutte le altre: per cui no, niente film preferito, niente libro preferito, niente stilista preferito, niente musicista preferito ecc..

Come avete potuto notare, adoro le parole, adoro tutto ciò che le riguarda: il suono, la musica, l’ordine, la forza, tutto! Forse è questa la ragione per cui mi sono laureata in Linguistica e per cui sono ora iscritta alla specialistica in Linguistica storica: le lingue e il linguaggio esercitano su di me un fascino decisamente unico.

Credo che le persone che dovrebbero avere un’alta considerazione di loro stesse sono tendenzialmente modeste e timide, mentre quelle che dovrebbero imparare un pizzico di modestia tendono ad essere insopportabili arroganti.

Sono tutto quello che un’amante della moda non dovrebbe essere: bassina, mora e originaria di una piccola cittadina.

Adoro le critiche, quindi non siate timidi: qui c’è una possibilità gratuita di dar sfogo alle vostre frustrazioni!

Divertitevi!