As you like it!

Se c'è una cosa che unisce l'Italia da Nord a Sud, naturalmente con tutte le varianti del caso, è la presenza massiccia e straordinaria di proverbi, quell'ancestrale saggezza popolare che, volenti o nolenti, ci hanno propinato fin dai beati e inconsapevoli giorni della culla. 

Eppure qualcosa non torna: avete mai notato che, a seconda dell'occasione e della necessità, la gente sfodera dal proprio personale repertorio folklorico i proverbi più contraddittori che ci possano essere? Prendete questi esempi:

- "L'unione fa la forza", ci hanno insegnato, però se non trovi nessuno che abbia la benché minima voglia di alzare le sacre chiappe per darti una mano, bhé, devi accontentarti del noto "Chi fa da sé fa per tre"!

- "Gli opposti si attraggono" è un must a cui nessuno di noi-  presenti e assenti - ha mai rinunciato (ricordate le innumerevoli volte in cui un'amica si confidava con voi lamentando le diversità con il lui del momento? Alzi la mano chi non se l'è cavata con il celeberrimo proverbio in questione che rasserenava l'animo dell'amica e ci permetteva di sgausciare fuori da una situazione alquanto spinosa). Eppure, udite udite, proprio noi eroine moderne abbiamo saputo offrire un validissimo sostegno emotivo anche nella situazione opposta, ovvero quella in cui, constatata la somiglianza fra i partners, sono la banalità e l'abitudine della coppia ad essere rimproverate. Come?, direte voi: semplice, con il notissimo "Chi s'assomiglia si piglia" mie care, variato a seconda della circostanza dall'altrettanto famoso "Dio li fa, poi li accoppia".

- Termino con l'antitesi che mi sta più a cuore di tutte, data la mia natura di essere umano la cui evoluzione si è fermata ai 160cm: solo chi condivide con me questa sorte può capire la noia e l'ira funesta che si scatenano in noi al sentirci dire "Nella botte piccola ci sta il vino buono". Innanzitutto perché c'è sempre l'eco del furbacchione di turno che, da qualche punto non meglio identificato dello spazio circostante, ribadisce "Ma ce ne è poco". Per la serie: simpatia portami via. In secondo luogo, perché di fronte alla prima stangona di aspetto tutt'altro che piacevole la scena è la seguente: sospiro collettivo, sguardi sognanti che ripercorrono ogni millimetro di quelle gambe su e giù fino alla nausea, e coro rassegnato di "Altezza metà bellezza".

A questo punto, sono smarrita. 

La mia ventennale fede nel sacro vincolo del proverbio è crollata, ma anziché perdermi d'animo, mi rassegno dinanzi alla intrinseca e millenaria contraddittorietà umana e decido serenamente che i miei proverbi preferiti -e quindi gli unici che io voglia sentire e/o pronunciare- sono quelli che fanno non al caso (qualunque esso sia), bensì sempre e solo al mio unico e personalissimo caso.

C'est la vie.

L'imbarazzante momento in cui...(n.1)

... non riesci ad arrivare al libro che cercavi!

Chiunque di voi abbia una statura dal 1.65m in giù sa benissimo di cosa sto parlando e capirà il mio stato d'animo nel dare sfogo a questa repressa frustrazione che mi perseguita ormai dal raggiungimento del mio scarso 1.60m (quinta elementare...quando ero la più alta della classe: bei tempi).
Or dunque eccomi là, in quel meraviglioso mondo comunemente noto come "libreria": libri piccoli, libri grandi, edizioni tascabili, edizioni da campione di pesi massimi da quanto sono pese, copertine sobrie, copertine estrose e carnevalesche, pressi scontati, prezzi esorbitanti (e ingiustificati). Il supermercato dei libri, per capirci.
Nonostante l'esperienza insegni, io continuo imperterrita a cercare da sola i titoli che mi interessano, seguendo, in ordine, queste tre basiche operazioni:

- reperimento del settore "narrativa";
- districamento nel caos dei vari titoli al fine di comprendere l'ordine alfabetico in cui sono disposti;
- inseguimento a ritroso del filo per ritrovare la matassa iniziale da cui tutto ebbe inizio: la lettera A.

A questo punto sto per autocongratularmi con una sonora pacca sulla spalla con tanto di acustico "pat pat", quando la cruda e dolorosa realtà mi schiaffeggia ancora una volta, aggiungendoci quell'odioso ghigno sarcastico da leggersi: "Te l'avevo detto io!". Lo scaffale iniziale è a circa 30 cm da quello che ormai chiamo "ldmr" (livello da me raggiungibile): Allende, Ammaniti, Baricco e Benni fluttuano inarrivabili ad 1.80m d'altezza.
Non mi arrendo, anzi: sfodero la mossa dello scemo arrogante.
Mi guardo intorno appurando che intorno a me ci siano solo bambini e vecchi piegati dall'artrosi, incapaci di offrire un eventuale aiuto facendomi sprofondare in un imbarazzo ancora più bruciante; mi rimbocco la manica del giacchetto e, con fare disinvolto, inizio ad allungarmi verso l'ambito traguardo: prima il braccio, poi le gambe, per ritrovarmi in equilibrio precario sulle dita dei piedi a mo' di elefantessa ubriaca finita per caso su dei chiodi.
Con le lacrime agli occhi -un po' per lo sforzo, un po' per la vergogna- devo arrendermi: crollo sui talloni ristabilendo un contatto vagamente solido con la superficie terrestre. Sono salva, ma senza libro, e la sconfitta mi travolge.
Potrei andare nella stanza della letteratura per l'infanzia e sgraffignare uno di quegli adorabili sbagellini colorati, oppure rivolgermi all'onnipresente libraio spilungone che quando lo chiami non riesce nemmeno a trovarti nel suo orizzonte visivo, oppure arrampicarmi sulla scaffalatura dando provo delle mie notevoli capacità motorie.

Potrei fare tutte queste cose, ma significherebbe arrendermi pubblicamente -troppo pubblicamente- alle leggi della fisica, e non sono pronta per questo smacco.
Così mi dirigo verso la cassa, agguantando lungo il tragitto uno dei tanti noiosissimi libri a "ldmr" -perché si sa, quelli di cui non potrebbe fregartene di meno sono tutti là a 10 cm dal tuo pollice prensile- e pagando una cifra decisamente troppo alta per qualcosa che so benissimo non leggerò mai: Giambartino Angelo, "Le stagioni del ramarro".

Quando si dice che la vergogna fa fare sciocchezze.

It's all a matter of inches.

Se pensate che questo sia solo un altro blog...ben fatto: è giusto! D’altronde, non vedo perché io debba sedere e leggere tutto il giorno i blog di qualcun altro anziché metter per iscritto i miei pensieri e le mie opinioni. E, parlando di uguaglianza, ho gli stessi diritti degli altri ciber-scrittori a possedere il mio piccolo spazio in questo immenso World Wide Web (e anche voi, per la cronaca: quindi cosa aspettate? Più siamo, meglio è).

Non si tratta di un blog di moda, né di letteratura, né di cibo o viaggi: riguarda semplicemente me e certamente troverete un po’ di moda, un po’ di letteratura, un po’ di cibo e un po’ di viaggi, ma -credetemi- è solo una coincidenza.

Dunque, chi è questa me a cui il blog è dedicato? Signori e signori, mi presento:

Mi chiamo Veronica, piuttosto che “Sono Veronica”, dal momento che credo di essere molto più del mio nome.

In base ai confini stabiliti dopo la I e la II guerra mondiale posso dire di essere nata in Italia e, quindi, di essere italiana (almeno fino a quando terranno insieme il mio meraviglioso paese!).

Non mi piacciono i “preferiti” dal momento che non riesco a capire come possa una e una sola cosa essere migliore di tutte le altre: per cui no, niente film preferito, niente libro preferito, niente stilista preferito, niente musicista preferito ecc..

Come avete potuto notare, adoro le parole, adoro tutto ciò che le riguarda: il suono, la musica, l’ordine, la forza, tutto! Forse è questa la ragione per cui mi sono laureata in Linguistica e per cui sono ora iscritta alla specialistica in Linguistica storica: le lingue e il linguaggio esercitano su di me un fascino decisamente unico.

Credo che le persone che dovrebbero avere un’alta considerazione di loro stesse sono tendenzialmente modeste e timide, mentre quelle che dovrebbero imparare un pizzico di modestia tendono ad essere insopportabili arroganti.

Sono tutto quello che un’amante della moda non dovrebbe essere: bassina, mora e originaria di una piccola cittadina.

Adoro le critiche, quindi non siate timidi: qui c’è una possibilità gratuita di dar sfogo alle vostre frustrazioni!

Divertitevi!